Что?
Слишком глубоко копнул?
Очнись. Спустись на землю, брат.
Туда, где дышит почва и судьба.
Где пульсирует настоящая кровь и кончается искусство.
Почва и кровь: возвращение к истине. Верная дорога, брат.
Почва, корни – вот где бога искать!
На колени! А не на цыпочки. Лбом в землю.
Слышишь дрожание?
Ухо приложи: это ропот предков..
У истоков, глубоко в корнях генеалогического древа сидят – они.
Каннибалы. Предки.
Неандертальцы. Кроманьонцы. Переселенцы.
Прямые родственники.
Мажущие алтари и губы перуновы тёплой дымящейся кровью. Пожирающие сердце и печень врага вместе с гельминтами.
Сочный Бокаса, верный заветам предков.. Все мы вышли из Африки.
Все мы – в почве и крови.
Каннибалы – по происхождению, по рождению – ближе нас, родственней богу.
Ближе – по образу и подобию.
По поведению.
Кого там Джойс называл Трупоедом? С большой буквы.
Вспомним же и наших – во множественном числе. С буквы малой.
Отцов-людоедов славного рода нашего.
Мы – человечней. Они – божественней.
Мы просто их, пошедшие – куда послали – кривой дорожкой сперматозоиды.
Носящиеся со своим, не шибко категорическим императивом.
Поскр-ёбыши, слишком много воображающие.
Вот ведь как выходит.