Марине Курсановой
«І все то те... Душе моя
Чого ти сумуєш?»
(Т.Г. Шевченко)
Буднично. Привычно. Странно: «Україно, земле..».
День прилёта? День отлёта? Вслушиваюсь. Внемлю.
Гулкий звук шагов: проходит (молча: пантомима ) –
Стен в подземном переходе – как Орфея – мимо.
Не узнала: от вина ли? Полночи без сна ли?
– «Не заметила, гуляла: гетьмана меняли.»
Боевой гопак. Предместье. ( Вспомнил: капоэйра!)
Брама тёмная. Европа. Новая эра.
Львов. Окраина. Заборы. Вороны, вороны.
Телевизоры – о Крыме. Министр обороны.
К Центру. К университету. Опере австрийской.
Магазинам. К центру. Свету. По улице Стрыйской.
Что ни спросишь – наливают. Плясовая. Опа!
Коломыйский блюз. Кавярня. Дикая синкопа.
Судорога букв, мигает клинопись неона:
Там музыки слепые – рвут аккордеоны!
В боковом – билет на Франкфурт. Ночь: „Tylko we Lwowie“. –
Переделано. Переспiв. Упрямая мова.
Тень отлёта. Все в пролёте: гуляй по буфету.
Здесь, у трапа самолёта – ваши. Наших нету.
Как волы ревут турбины в «Боинге» козацком...
Не подавишься ли, сыну, сувенирным пляцком?
2006