Молящийся
Твой Бог состоит из букв. Звуков и знаков сплава.
Блаженного взрыва глухого меж верхней и нижней губой.
Невыразимой всуе Слова слепящей славы.
Бездны, глотающей глыбы. Бешеной силы слепой.
Твой прок состоит из рая. Утерянного Израиля.
Нездешнего Ерусалима, обещанного никем.
Там родина наша вторая - нигде, на заветном файле -
Купиною неопалимой, тяжёлой водою в реке…
Твой Босх состоит из ада: шипящих, дурашливых гадов.
Кренящихся ориентиров - чаш страшных, скрипящих весов.
Наивного неба-детсада, из верб вертограда, из сада.
Да воющих ветров эфира - досады ручного Руссо.
Твой слог означает: “Logos”, “Бог”. Голос звучит твой глухо.
В ладонях, составленных плугом,
В щели меж пальцев больших:
“Во имя Отца и Сына, во имя Святаго Духа…”
(Ужели и: “Матери, Дщери”?
И, может: “Во имя Души?..)
Твой Бог состоит из слога, зеркального краткому вздоху…
Что, в ужас пришедши, бездумно ты называешь своим,
Со всхлипом ты мечешь, со смехом, - то собиралось по крохам…
Но - поздно. Относится эхом. И множится: “Элохим!..”
Сквозь Троицы координаты - трёхмерный, трёхликий, понятный -
(Все эти тихие трансы, раденья, запекшийся рот -
Зачем? Песнопения наши - порывисто, дико, невнятно?) -
Он слышит Моленье о Чаше, но только - наоборот.
В собраниях сводчатых, гулких, в закраинах, круглые сутки
К прямому эфиру готовых, с печальной акустикой мест,
Свечой освещаемый скудной, ты, в здравии полном, рассудке,
Всерьёз, как суфлёр из будки, шепчешь наверх - Его Текст.
Сеть слов - но не для человеков; ловец не людей - бери выше!,
Что ты плетёшь там с надеждой, мукою на лице?..
А он ничего не слышит.
А он берёт выше. Всё выше!
На очень высокой ноте.
Вот-вот перейдёт в фальцет.