Последую достойной традиции, подсказанной Сашей Кабановым.
В офренду Владу Клёну – мой давний стих.
Офренда – подношение.
Только два раза пересеклись – в карнавальной обстановке. Последний раз – в мае. Вечно увлечённый, растаманистый, витальный. Живая ртуть.
Теперь – летальный. Амальгама. Зеркало.
Трудно представить Клёна строгим и серьёзным. На своих собственных похоронах.
Молодой совсем. Очень жалко
Я никогда здесь не бывал.
Я никогда здесь не бу-бу,
Я никогда здесь не ду-ду.
Здесь зуб на зуб... Спина во льду.
Ну что, кликушество моё, –
А поговорочка права.
Кивать не надо на судьбу –
Отозвалось. Накликал что-то:
«Стихи... подземная охота...».
Я вам – неправду...
Не хочу.
Здесь холодно.
К врачу. Я болен.
Здесь никого.
Меня - тем боле.
Как луч Рентгена в тёмном поле –
Чей крик?
Я не кричу – шепчу:
«Проснуться бы – одна забота.
Мне ведь ещё не много лет!
Ведь – сон. Не может быть. Нет-нет.
Я – честно, я забыл билет!».
Вот, кажется, сквозь веки что-то...
